A contraviento

No iba a comentar nada, pero durante un nanosegundo he notado que una idea ha atravesado el espacio que una vez ocupó mi cerebro y, rebotando en busca de una neurona en la que arraigar para luego perderse por no hallarla, de hecho, mi médico y mis amigos aseguran que no la hay, ha dejado esa típica carga que me hace sentir la obligación de, al menos, decir algo, sólo sea por vergüenza, ajena, eso sí, torera, también, o por una lista interminable y farragosa de motivos todos ellos adjetivados desde una ciénaga de asco gramático. Soy consciente de que me adelanto, de que no es el momento, de que a buen seguro, en cuestión de horas, una horda encoraginada de ciudadanos comprometidos, enardecida por los agitadores de turno previamente aleccionados, asaltará las calles de aquella que fue mi ciudad para, dando muestras del hartazgo desbordado y el hasta quí semos venío, llegar a las puertas de la alcaldía, montar un cadalso patrocinado por Wilkinson y empezar con la exigencia y pago de responsabilidades, previa devolución íntegra de mordidas e intereses derivados. Pero algo me dice que, aunque fuese por un momento, debía desconectarme de las telenovelas y los cuatro chats que me reclaman desde la pantalla hidroflexible de mi móvil 7G, abandonar por un momento la mortecina tranquilidad del no te metas, salvar la muralla de mi amorcillado estado de bienestar, arrancarme, en definitiva, la hipodérmica intravenosa del gotero de la teledetritus y gritar en el desierto sahariano de esta hoja de papel. Sólo un grito. Permítaseme. Ayer tuve que volver a la ciudad donde nací y volví a ser testigo de uno de los mayores latrocinios relacionados con una concejalía de urbanismo que el ser humano haya oído, visto y/o contemplado en lo que se refiere a este planeta, al menos. De Marte no hablo por que desconozco. En aquella que fue mi ciudad, y que amaba hasta que el asco ante tanta corrupción me explulsó, hay una plaza que en realidad podríamos decir que no es tal. Sólo es el cruce de las tres principales vías de la ciudad. Me niego a revisar internet para dar una fecha exacta de cuando la empezaron a "reformar" por primera vez, pero digamos que fue a finales de los 70 o principios de los 80. Desde entonces, esa faraónica obra se ha hecho y rehecho de tantas maneras que sólo espero reencarnarme en uno de los descendientes herederos del señor promotor que por escrupuloso método de adjudicación se encarga de la mastodóntica obra, a sabiendas de que poco importa cómo quede la chapuza ni si los materiales usados se desharán cuando caigan cuatro gotas o si cuando esté acabada se darán cuenta de que como ya ocurrió, se produce un embudo por un fallo en los cálculos, nada importante, no eran biliares. ¿Qué más da? ¡No importa! ¡Si la hemos de volver a hacer! ¡¡¡Que no pare la fiesta!!! (Un momento que me ha dado la risa y no veo ni el teclado. Vale, ya pasó) ¿Qué? ¿Que no? Sí, tienen valor para eso y para más. Ya hace tiempo que estamos cociditos, sancochados, listos para servir. Decir lo contrario es ser hipócrita o iluso. A la espera de que Sodoma y Gomorra no sea una trola, seguiremos de espaldas y a contraviento, por lo del olor.

La Música y la música

La Música y la música

No fui llamado por el camino de la disertación y la verborrea. Para eso ya llegó antes que yo Don Mario Moreno “Cantinflas”. Ni tampoco lo fui por el camino de la prédica y el adoctrinamiento: la caterva de la política, con su maldad o su ignorancia, ya se afana por ocupar esa avenida hacia la autodestrucción. Mis opiniones son mías e intransferibles y líbreme Dios de intentar siquiera convencer a alguien sobre cualquier tema: atrás quedaron los tiempos de la actitud dogmática. Así que, en lo referente al ámbito musical, voy a ser directo y simple: existe la Música, la música y el ruido. Sobre las dos últimas no voy a gastar muchas más palabras de las que dejo aquí escritas. Allá cada cual con sus oídos y su cerebro. Sólo añadiré que existiendo la catedral de Burgos y las Pirámides, no me interesa hablar sobre el chamizo del tío Paco. En cuanto a la Música, sólo me interesa la Obra Maestra. De cualquier estilo. Porque la Obra Maestra no sólo está en la música clásica, en el jazz o en los tam-tam de los aborígenes de Nueva Papúa. No. Considero que pensar así es un error (o una incapacidad) tan abominable como (salvo honrosas excepciones) comprarse toda la discografía de… (No diré nombres, de momento). La Obra Maestra aparece en cualquier estilo, desde la clásica hasta el deep house, pasando por el bebop, el funky eléctrico, el flamenco, el disco, el pop, el rock, el tecno pop y todo ese largo etcétera de estilos, y puede ser obra de alguien a quien jamás se le volverá a aparecer la musa y quizá jamás volverá a crear algo digno de ser considerado Obra Maestra. Y eso vale tanto para el cantautor que aún toca en los pasillos de Metro de Madrid (en los del Metro de Barcelona, no sé si la mafia de los manteros y la alcaldía permite tocar a nadie) como para los “grandes”. Pondré un ejemplo: Elton John. El Gran Elton John, alguien que con veinticuatro años es capaz de crear un álbum tan completo como Madman across the water, donde se incluyen, no una, sino varias Obras Maestras como Levon, Tiny Dancer o la propia Madman across the water, es un “grande” capaz de hacer que guarde no menos de quince o veinte temas suyos en mi archivo discográfico. Pero no más. A pesar de que habrá publicado un “qué sé yo” más de temas a lo largo de su vida artística, salvo esos quince o veinte, el resto, como dirían en Montevideo, son pavadas (cagadas en español), fruto de un coctel donde se puede encontrar un poco de éxito, un mucho de interés discográfico-empresarial y un bastante de sordera musical de las masas. Todo eso bien agitado da una larga lista de música absolutamente prescindible en un archivo musical que se precie, lo que no resta un ápice de respeto y agradecimiento hacia Sir Elton John y su talento artístico. Pero la Obra Maestra aparece como el hongo de una bomba atómica sobre una plantación de champiñones: su potencia es tal que opaca el resto de la producción, relegándola a la categoría de simple, como si fuese música de organillero. Apostaría a que a Gustav Mahler le hubiera encantado que la musa que le inspiró el Adagietto de la 5ª Sinfonía en do sostenido, hubiera estado presente las veinticuatro horas de todos los días de su vida.

P.D.: En este blog únicamente se van a recomendar Obras Maestras, de todos los estilos y (casi) todos los tiempos.

P.D.2ª: y ya que hablamos de Mahler y su Adagietto...

Gustav Mahler - Sinfonía nº 5 en do sostenido menor 4.Adagietto